Printfriendly

sábado, 31 de marzo de 2012

Pedro Rivero Mercado - Retrato de un canalla

Ficha del libro:
-------------------------------------
Título: Retrato de un canalla
Autor: Pedro Rivero Mercado
Editorial: Alfaguara
ISBN: 978-99905-973-5-6
-------------------------------------

Retrato de un canalla
por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo

Hay sentencias que sin contar con el vigor de la brevedad del refranero popular constituyen, sin embargo, expresiones que logran más allá de caracterizar a un personaje, describir a todo un colectivo de individuos. “Hacía alardes de sus ancestros anglos. Era consecuencia de una incurable debilidad social, de tratar de ser, por sangre, más de lo que era por aptitudes humanas”, por ejemplo, es una de ellas. Pasando a lo que refiere al ámbito, al contexto, tenemos un “Lo que sí brotaba con fuerza explosiva, con mucha imaginación, con extraordinaria potencia expansiva, era el rumor”, otro dibujo de muy buen sabor.

Por otro lado, fuera del papel de demiurgo, el autor también recurre a los diálogos, en donde vuelca la nota y el timbre de cada actor en correspondencia con las caracterizaciones que les preceden, condiciéndose el nivel sociocultural de los mismos con lo que hablan y piensan, con la manera en la que van siendo ellos mismos. Aquí, la brutalidad del necio, los modos del ingenioso queriendo pasar por erudito, o la mansa y paciente ternura del ignorante que ama incondicionalmente, se dejan leer en los diversos tonos de la realidad, sin poses ni fingimientos, sin forzar ninguna de las escenas.

Respecto del protagonista, alma fuerte de la trama, no deja de representar una suerte de reto sostener a lo largo de la novela el “color” del mismo, y las intensidades de las circunstancias en las que se ve envuelto ya sea por consecuencia directa de sus actos, o por los trazos dictaminados por el azar. Reto del cual el autor sale airoso, porque las acciones suceden dentro de lo verosímil, esto es, dentro de ese rango de situaciones en donde lo extraordinario no llega a ser ni fantástico, ni a caber dentro de la célebre frase “esto supera a la ficción”.

Entrando un poco en lo especulativo, he leído que quizás “la fallida violación de su hermana Milagros” marcó en su momento (en el inicio de la novela) la ruta que habría de seguir durante el resto de su vida Ronaldo, el sujeto principal. Aunque posible, yo creo que no, y valga al respecto que la historia comienza con un Ronaldo “… ejemplar, el primero o el segundo alumno entre los mejores del colegio”, y que el “era la vez primera que a Ronaldo se le presentaba un cuerpo de mujer adulta al desnudo…”, dejan ver más que el intento antes mencionado.

Cualquiera sea la verdad, como diría Smarc “la explicación de la conducta no altera la conducta”, y “Retrato de un canalla” no busca ser una explicación, ni tampoco erigirse en juez o parte, aún cuando algún receptor incipiente todavía acune prejuicios de cajón. Pedro Rivero Mercado consigue un libro cuya sencillez implica un panorama profundo, de esos que pueden mirarse cómodamente desde fuera, como también observarse detenidamente, lentificando el proceso de absorción de lo que hay detrás de cada ser humano. Después de todo, incluso los canallas son parte del calidoscopio por el que vamos transitando como se quiere o puede.

A solitary act


A solitary act

In your bedroom
With all the promises made to you
And with which you know you lacked dignity
To accomplish or destroy them.

You ask for rescue
Because you think is possible
Although you already feel you will betray
Because the sole hope to be saved
Already tickles in you the suspicion to repeat it again.

Firm is the column
What you look is strait
But you can not mimic it
The desperation of a tragedy
That isn’t enough to seal a commitment.

Don’t look above any more
If you still like to maintain your feet in sand
And finish reciting excuses
If you really want something impossible.

The street can be soft yet
And for each fatigue is provided a rest
And the pieces always end fitting
If you decide to get out of the play on time

However, if some sounds
If some image from a point you don’t remember
If you still believe the air you breathed could link
That what you felt with someone who pretended you honestly

It may be that the walls finally give up
And you don’t even need the base of your inner ear
To pass standing the night where the sun usually shines
Without lighting more than the slope plenty of parties
Maps, guides and signals where all the beginning is condemned to an end.

After all
Four thousand years are worthwhile
Like four millions centuries
Unless, rather than changing the planet
You can transform a bunch of stars in only one
Able to fit in you as solitary act of faith.

martes, 27 de marzo de 2012

Eternal return


Eternal return

Without value - after a very high price -
Remaining in the memories of others
But without regret
For not reminding nothing more than anybody.

The kaleidoscope positioned a little behind
The brute violence with deviated expressions
Mature innocence and pure poison
Like sand grains in a hot beach
In a time where shortcoming found its end.

The insolent explanation that with hard chords
Holds the veil that intended to draw
Or the relaxed face in its obesity
And aged for the briefness of the spring
On which responsible eyes don’t look any more

Coming and leaving from the warm breeze
Marking the speed points
Creating their curves in the space
To go out from the always foreseen plane
And allowing the return to the space of other affections.

Then, as if were a romantic perspiration in the skin
That was the candle flame at midnight
That could persist in a postponed book
And the contained bubble depending on the lips.

Not being able to return as all is the end
Because whatever the way can be
It disentangles, supreme, from the walker
Plenty of scarcities that for the first time
He feels strong in front of nothing.

The plot and its actor
Expressing through the trembling and bleeding mouth
When it tries to pronounce the name
That in his dreams can move him.

And the dream broken in pieces
That will desperate his situation
Finding the blessed image
Of the dark man until then not thought
Who was leaning to see what can be done.

viernes, 23 de marzo de 2012

Separate lives

Separate lives

I turn to you

I turn to you

On the table 4


On the table 4

The dry leaves
- Apparently ignoring -
That they use the wall as a ramp
Taking their impulse from movement of the air

They also complete the message
The beginning of the mornings
And the end of each afternoon
For the eyes which are opened by thirst.

The calm almost extenuating
With the sadness
It balances its permanence
In the heart of one who understands the view

Also in the persistence
Of time and its consciousness
The log changes in its own rhythm
Able to burn in the appropriate flame.

These orders that don’t need
To be understood to be completed
Continue scratching the dimension
Of their own undecipherable battle.

So that the heart of someone
Continues beating not because
It knows that should stop doing sometime
But because it isn’t its immediate origin
That it has perceived its near end.

And the nail inserted in the wood
Expressing its temporary permanence
Demonstrating clearly that nothing or nobody
Survives to its own existence

That the summit is found
After overcoming its origin
As it is accessed to rest
Not because the body is unlimited
But for grazing its own limits.

The scattered hours
The rough carpet for rough feet
And the tragedy of the images
That still affects the idiot.

martes, 20 de marzo de 2012

On the table 3


On the table 3

The broken glasses
The spotty hands
On the carpet
With a clouded vision.

The voices wanting to arise
Or drown voices wishing to get out
Asphyxiating the other persons
During the dawn out of time.

A drum of death
With deep beats
Producing the walls spinning
Opening the bottomless ground.

For not fighting
For not enduring
Like a steel blade
With closed eyes in front of the air.

The end of a generation
The deviated rhythm
Searching for the murk
From which it doesn’t come but goes for it.

With expressions of desperate persons
Examining the perceptions
Like a blind man who by guessing
Wants to reach the altar of an unknown temple.

The yielding of the flesh
The fatigue deployed
 The mouth contained with the arm
The dream broken in a thousand pieces

Painting quiet colors
That is painful for the one who spread
As they hurt to the canvas
That defenseless receives the weight of the work.

So that the act can be a fact
And complied its importance
And then it can be dismissed
If you reach to feel what is needed .

sábado, 17 de marzo de 2012

On the foundation



An old and great oasis
For a new kind of thirst
That is happy to exists
And in its pain doesn’t deviate.

The old story of passion
For a body that knowing it
That cordially assumes without wasting
Like the beard accepts a thorn in its skin.

The heart opened with a bite
And with smiling lips
And the lips are moving
Not even grazing the sin again.[1]

Nothing matters when something is worthwhile
And although the sun doesn’t stop before the light
Or the intelligence isn’t despised by wisdom
A great sadness leaves its trace in every difference

She was born without perceiving the idea directing her
But understanding the ideal that developed her persistence
In the center of one who aspired another
When from a possible target, becomes a probable companion.

So that then and always
The weapons be only a few
And the reasons always poor
And thus will be possible in battle to express silence
On behalf of one who is confused and doesn’t want to confuse.

So that crying doesn’t hurt the one who finds
The escape from the arrows of a constant enemy
That masters each leaf that overmasters the slope
That wants to give a precise cut in the heels
To see instantaneously the chin sinking in the mud -

But to be possible for one who can build in peace
His own flag of undecipherable struggle
Razing the truth of the intention
With decades or seconds of fidelity
From his tower that was built
Passing over the law of its foundation.


[1] Proverbs 16:30

jueves, 15 de marzo de 2012

The hour


The hour

The continuous movement
Leaves the possibility to suggest
On a limitless end
On the eternal present.

From the road you are crossing
Since the roof you are stepping
And in the breath of a dream
That sustains ignoring who desires.

The closed doors
And the hands going to the head
The almost forgotten cup of coffee
And the true scope of desire.

When tears appear
Or when you project a smile
The dimness always changes
When the war is inside in it
Where there isn’t a possible witness.

In the briefness of the morning
The traces will always remain
That will have to push to one or other direction
To the steps then fixed in the sight
On the man who was transformed in a bird or snake.

The crowd is in calm
Because the one creating is quiet
And the sky is clear
For one who closes everything
Except the scuttle of his love.

To see if it can be proved
The soul of someone who endures
The body that carries it on
It is the idea of a scant duality.

At the time of lone hands
When it isn’t about the shelter
That the cold storm doesn’t damage
But for the feeling that there is something more than worse
That isn’t even the best, but just the edge of its sense.

martes, 13 de marzo de 2012

The phalange



We are going to explain it with a thousand stories
We are going to adapt everything to a fable
We are going to tell them clearly about the darkness
We are going to try to make it simple.

We will try to dismiss the concept
Finding a fair symbolism just for the frogs
And taking off stones from the mountain that keeps the tragedy
To establish always the same arrival order.

We will create a labyrinth
Offering the way out
And a dark sea of imagination
From which we will save someone who is going to wreck.

We will name everything again
With new words and building never heard before
Making them bright as gold
The empty eyes of our best shepherd

We will offer a warm shelter
Of millions of past things
That having occurred or not
They will be useful for the cripple to walk
But maybe not to arrive.

We will avoid wisely and sensibly
All kind of messages
And we will give the information once and again
For the work that continues in spite of those who already know.

What we do will be different
As we live in matter
And it’s going to be essential
Because we will not allow audacious decisions
That sometimes directs the behavior of hopeless persons.

We are going to do better
Because we don’t have the power to create
Because it doesn’t make a dent to receive any inheritance
Or use it as allowed.

After all
Nobody will say us anything
Because the time would already have past
And a word can only be painful at a time.

sábado, 10 de marzo de 2012

Magdi Allam - Vencer el miedo



Ficha del libro:
-----------------------------
Título: Vencer el miedo
Autor: Magdi Allam                       
Editorial: Encuentro
ISBN: 978-84-7490-978-4
Nro. Páginas: 224
------------------------------
Vencer el miedo
por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo

En 1932 Irak ingresó a la Sociedad de las Naciones, y 73 años después de aquello, en el 2005, por primera vez 14 millones de electores fueron llamados a votar libremente un 30 de enero. La promesa de Al Qaeda fue entonces “Lavaremos las calles de los electores con la sangre de sus hijos”. Sin embargo, policías iraquíes como Adel al-Hashan, Ali Nasser Ghalij, Mahdi Hussein el-Mayahi, Abdel Amir Mohammed, al impedir que los camicaces se llevasen más vidas que las suyas, llevaron el desafío a lo concreto, a hacer posible que el terrorismo trastrabille y que la dación tenga sentido.

Tras rendir homenaje a estos “mártires de la libertad”, que para algunos ya puede significar una visión un poco más amplia, Magdi Allam pasa a intimar con respecto del objeto del libro, el miedo al “homo islamicus”. Intimar, digo, porque deja saber desde la piel la problemática de ser juzgado por el islam y ser hallado culpable, es decir, lo que es vivir condenado a muerte, para desde ahí, asumida la realidad, manifestar con entusiasta optimismo que es posible vencer y vencerse, en tanto se logre la comprensión del contexto en el cual de desarrollan los hechos con todas sus aristas.

Magdi sigue contándonos cómo fue el islam que vivió a mediados de siglo pasado, y cómo fue el giro tras la derrota de la guerra del 67 contra Israel, exponiendo la diferencia entre el histórico mediato y lo que ha ido estableciéndose en las últimas décadas. Vivencias como la que nos muestra a su madre, musulmana wahabita practicante, entregándolo al cuidado de sacerdotes italianos católicos, o la de un “interrogatorio largo, agotador, entreverado de amenazas, acusaciones… traslados a la celda y reanudación del interrogatorio”, cuando a los 15 años le descubrieron una novia judía, constituyen puentes que el autor nos ofrece.

En los siguientes capítulos “El islam que me da miedo” y “El Occidente que me da miedo”, encontramos tanto cifras para estadistas y economistas, como fundamentos para teólogos y filósofos, argumentos, en fin, para no poder negar ni con el mejor esfuerzo que uno pueda hacer que ambos bandos están implicados desde muy arriba en lo que se entiende, desde lo común, como “terrorismo de matriz islámica”, al tiempo que señala, sobre todo a los occidentales, cual es el espíritu íntimo y original del mundo árabe y del islam, y cual su posible vía de conexión con el occidente que vivimos.

Vencer el miedo es un libro escrito razonada y apasionadamente, en los que algunos habrán de encontrar sentencias posibles de discutir, otros, un apoyo en las ideas que ya vienen concibiendo, y para unos más podría significar una fuente de conocimiento nuevo. Sin embargo, para todos representará el intento de compartir un esfuerzo comprometido por cambiar la realidad del único modo posible que existe, conociéndola. Por mi parte, me queda grabado el subtítulo del libro “Mi vida contra el terrorismo islámico y la inconsciencia de Occidente”, como una de esas divisas que uno sabe sólo puede portarlas venciendo temores, sonriendo firme.

El autor en Wikipedia




Going so



Maturing forgetfulness consciously
Without giving up to the adolescent temptation
To find in memories what is gone
Like the edges which didn’t know imperfection.

Meditating on the brief jumps
From a moment to another
Sustaining by will
The impulses against inertia

Without digging in anything but deepen in all
Smiling to uncertainness
With the highest expectation
But not waiting too much.


A step besides justice
Generating constant overflows
That will be absorbed again
One of these nights
Or in any of these mornings

Reflecting a difficult melody
In an accustomed counterpoint
Like a volcano that decides to contain
Shaking those who don’t perceive the moment
But the possibility of its arrival.

Pointing out serious mistakes
And then dismissing their seriousness
Inserting nails in some principles
And closing the ends with a reliable promise.

Opening new furrows with old ideas
In those that were silenced for their surroundings
Balancing intensities full of normality
With only one future vision displayed in a line.

Going fast but without urgency
Exploring from a complex calm
The different movements of age of the body
It is in the natural law and the law of nature.

Going so
As if it doesn’t have any cost
As if so much is lost or earned
As if the day end doesn’t imply light ending.

jueves, 8 de marzo de 2012

Starting to live

Starting to live

They are going to find her guilty
Even walking differently
They will censure her with screams
For all the things she couldn’t feel.

The world will say to her
That is humankind who talks her
And the people always meeting together
Will not be able to avoid silence.

It will hurt in a special way
That even hearing and perceiving all
That nothing can remain
Out of the scope of just one of her sights

And in this regard it seems
Not that I don’t feel anything
But even feeling everything
I still have space to feel more, much more.

They will want to kill her
The one who can be alone
They will not forgive her
The smile she offered when she deceived him.

They will ask her spiritual and material restoration
For the times she dismissed all the others
For the simple reason of finding someone better
For the logic of her mind overwhelmed of intuition.

But at the end nothing will happen
Because she settled everything since the beginning
The judgment will be a failure
And all the arguments will be ridiculed.

And it will start again
In other point or maybe one already traveled
Because it’s also true
That nobody ever is alone

Since it reaches to a point
In which isn’t necessary to change a life
To affirm our own
Starting to live
That in other time we wanted to understand.

martes, 6 de marzo de 2012

Balsam

Balsam

When in the hospitals
The screams of pain arise
And they all move together
To break against the window

When the girls look at you
Those who live in the streets
Making their living in prostitution
Coming to your door but they don’t touch it.

When in each Abbey
After each question and answer
Implies to call on a time
The sight of novices starts the flight

They neither are lost
The features of your hands
When they look for the pills
Made up by milligrams

They don’t give up
The reality of fishermen
The crepuscular effort of the bricklayers
The smell of food prepared by some mothers

And however there is something
That without forgiving anything
Seems to reconcile everything
It exists without conscious demand
Making the mystery of expectation.

When the hand of two enemies
Are shaken under a false smile
And millions of people are involved in it
Without having the possibility to express

When the back is shown
To someone who yearned an embrace
Making the fingers of the victim
The blades that will tear the victimizer’s heart

When the most cherished
For being the most protected
Becomes eternally fragile
It ends broken by the action of cruelty
Tears aren’t forgotten
Those you poured by someone who lived
For whom you suffer, not his departure
But the impossibility to retain him

They aren’t lost under any excuse
The delivery of goats giving birth to twins
Or the water bordering the mountains
Accepting the fixed to change it

And anyway there is enough
Dismissing all controversy
Without postponing or canceling it
The pulse that matched another
The fact that never had been mutual mirrors.

Andrea

sábado, 3 de marzo de 2012

Jorge Luis Borges - El hacedor - Comentario

Ficha del libro:
-----------------------------
Título: El hacedor
Autor: Jorge Luis Borges
Editorial: Alianza
ISBN: 950-40-0195-5
Nro. Páginas: 133
------------------------------
El hacedor
por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo

Son muchas las convergencias que logra Borges en este libro, el aliento narrativo como la estocada justa del verso, la imagen precisa capturando un instante, y la sugerencia más abarcadora. Un sujeto, que pueden ser todos, dibujado desde un emisor sapiente, cálido en cuanto está involucrado a lo que refiere, distante en tanto no sacrifica el árbol por lo necesario que se hace manifestar el bosque entero, sostiene mayoritariamente el esquema de un discurso expuesto a manera de peldaños conformando una escalera en espiral, imposible de reducir a un principio, inútil de precisarle algún tipo de destino, o de presagiado final.

Conocía el terror pero también la cólera y el coraje, y una vez fue el primero en escalar un muro enemigo.” Por ejemplo, es uno de esos trazos en donde la precisión pudiera devenir de miles de historias estudiadas, o de una sola vivida a conciencia de emoción, suponiendo que no sepamos de los niveles de instrucción del autor. En “Vivía con los suyos en un desmantelado caserón de cielo raso altísimo, en el resentimiento y la insipidez de la decencia pobre.” encontramos, si bien una similar manera de exposición, una fuente un tanto diferente, donde es su observación que reluce.

Por supuesto, lo recurrente y lo concatenado de toda su obra se dejan entrever, así “Lo matan y no sabe que muere para que se repita una escena”, “… salvo que exista una memoria del universo, como han conjeturado los teósofos”, “… el sueño de uno es parte de la memoria de todos”, son sentencias que surgen como improvisadamente, como destellos que aunque un lector entrenado los podrá ver venir, igualmente es imposible desprenderse del goce que provocan, incluso en aquel guiño lujoso de “Inferno, I, 32”, donde convoca al Dante y a San Agustín a repetir con él el infinito.

Ya en la poética, el autor no se priva ni del ritmo que casi oculto está vibrando, ni del mensaje velado que obliga a una segunda lectura, “Pensaba que el poeta es aquel hombre/ que, como el rojo Adán del Paraíso,/ impone a cada cosa su preciso/ y verdadero y no sabido nombre”, y se nos muestra capaz de cruzar desde el Génesis hasta el Apocalipsis “Es uno de los símbolos que al hombre/ da el hado o el azar que un día/ de exaltación gloriosa o de agonía/ pueda escribir su verdadero nombre”, en un derroche sin ostentación de talento.

A veces en las tardes una cara/ nos mira desde el fondo de un espejo;/ el arte debe ser como ese espejo/ que nos revela nuestra propia cara.” Tal cual, asumiendo riesgos donde pudieran parecer innecesarios, el autor se desliga de cadenas sin necesidad de romperlas para ofrecernos si no una escuela literaria, entera y propia, sí una manifestación en donde el saber hacer permiten el deleite y hasta una razonada enajenación. “El hacedor” constituye un paseo por una estética abstracta que no prescinde de lo cotidiano, y un ejemplo de cómo decirse a nivel universal desestimando aquello de ser original.



viernes, 2 de marzo de 2012

Pedro Rivero Mercado - Que Dios lo tenga donde no estorbe

Ficha del libro:
-----------------------------
Título: Que Dios lo tenga donde no estorbe
Autor: Pedro Rivero Mercado
Editorial: La hoguera
ISBN: 99905-70-17-5
Nro. Páginas: 291
------------------------------
Que Dios lo tenga donde no estorbe –
por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo

Concebido en una relación amorosa con el entonces seminarista Dorito Fernandez, acaba de nacer el hijo bastardo de Aidita Fisherman, del cual se ofrece a ser el padre putativo don Sócrates Vericochea, hombre idealista al que los vecinos consideran un filósofo. La peculiar situación ocurre en un “pueblo chico” a mediados del siglo XX, y marca el inicio de una serie de eventos que, concatenados, harán transmutar a la “grande aldea” en metrópoli; así como las diferentes historias que componen el libro, una vez integradas, conformarán una novela de matices costumbristas por un lado, y con rasgos de historicidad por otro.

Ya en el tema, cualquiera puede concluir que todo gira alrededor de Santa Cruz de la Sierra (Bolivia), pero la satisfacción del lector pasa justamente por la prescindencia de un lugar determinado. Al momento de la lectura, en ningún momento se hace necesario encasillar los relatos ni a un punto geográfico, ni a un momento histórico exacto, dado que los personajes, caracterizados desde la posición del demiurgo en algunos momentos, y desde el matiz de sus diálogos en otros, hacen que se vuelva sencillo compartir sus vivencias por esa empatía que se genera cuando el contexto se dibuja sin fisura alguna.

En la suma y resta del contenido, Rivero Mercado logra un raro y difícil equilibrio entre sucesos jocosos y dramáticos. No son pocos los pasajes en donde la invitación a la risa franca se hace innegable, como también algunos en donde casi rozando el patetismo, el autor aborda puntos de tal dolor y sufrimiento que el lector pudiera querer tranquilizarse a sí mismo diciéndose que se trata de un realismo fantástico con más ficción que realidad, cosa que no tendría caso, porque parte del deleite es trafagar los hechos mencionados, ciertos, pero sin fechas precisadas en el almanaque, ni lugares definidos.

Un punto bien aparte merece el lenguaje que el autor emplea de acuerdo a cada circunstancia, yendo desde la procacidad de barrio (“¡Hay que acabar con el sketing diabólico, hay que poner término a ese puterío!”) hasta el tono más bien poético al momento de una descripción (“… empezaba a perder ostensiblemente su bucólica fisonomía de vecindario adormecido y de soles puntuales y limpios..”) no por una ostentación de oficio, sino porque la disparidad y diversidad de los hechos narrativos exigen un vocabulario acorde que apuntale las escenas y le impregne a las mismas el ritmo necesario a cada momento narrativo.

“Que dios lo tenga donde no estorbe” es una suerte de paseo hacia el centro y la periferia de una población con estilo propio, en el que el lector podrá dejarse llevar por el entramado de ventura y desventura de sus protagonistas, saliendo emocionado y enriquecido por la experiencia. Como dato adicional, Pedro Rivero Mercado, merecedor de la condecoración el Cóndor de los Andes, es también autor de, entre otros libros, “Los gorriones del barrio”, “Don Quijote de La Guardia”, y “Retrato de un canalla”. Además es director del diario El Deber, de la ciudad de Santa Cruz de la Sierra.