Printfriendly

jueves, 31 de mayo de 2012

Paying it


Paying it

The neck is restricted by a necklace
That is connected to a chain
With the vigor of the conqueror
That is still alive for the fury dominating him.

Appearing soon the crown, a material distinctive
To cut open the skin of the temple
And making him stand out in the crowd
That he never imagined could be part
Of something that later would be called history.

In the suburbs the udders are licked
Of leprous cows crazy with thirst
For blood, pus and bile of the mornings
Under the distracted eyes of cathedrals.

In the facade of the hermitage
An exasperating fire
In the dance of homosexuals
In the innocent prayer of a hermaphrodite.

The purest sentiments
Of one bearing an instrument that he doesn’t understand
And the difficult consciousness of the object used
That for knowing silences its steps in the rain
Watching attentively when others eyes sleep.

In the desire to return and another asphalt more
The murmur arriving but not commented
What he perceived thanks to his surrender
That he attained for paying a price
The certainty he wouldn’t have to share.

In the warmth of the skin
And in the disorder of the fingers
That crosses the fringes like saws
Of one smiling under the light of a lamp
As if what he lives weren’t more than his life.

And a monitor that knows how to wait
The time of the veins in tension
While nothing happens as times goes by
In which it doesn’t yield to defeat
As what is pushed is what it will be felt.

martes, 29 de mayo de 2012

From the street


From the street

From the street the story
From the door of your house
Until the extraneous and pure yearning
Of which many times you saw
Surrounding you as it wasn’t pretending.

Believing to play in secret
When in your mind you move his name
When you suppose he would never notice it
That you would be prepared to take it as foundation
The words with which he will greet you every day

Maturity tells us that nobody is so different
Marking distance with a younger age
In which pain and pleasure usually dwell
For being more or less separated from others
Fasten a glance, as your own, as a reward.

And thus, suddenly in the morning
Or rather late at night or someplace else
The time goes by as a new concern
Becoming another almost identical urgency
The origin could not be in someone.

Understanding complete musical scores
Which ample schools allow harmoniously
To be drawn in vivid blueprints
And although the sphere follows in its infinite circling
At least the center could be imagined from time to time.

On the street of your firm steps in their way
Near as one human being to another
The possible fraternity for a solitary company
Crinkling the forehead without causing any harm
Just to give an answer in approaching denseness.

In the same street in which nothing can happen
So that your being can feel happy
And steal the guilty feeling from the lamps
That makes the bulbs turn off in great sadness
As they are unable continue to work in daylight.

Near here and of that street
Where twilights assume to each other
Without having at hand the end of the attic
In the eternal vault where they silently live their tomb
There is lace of the first dress, the last dry rose.

And the sacrificed wires in the columns
Resisting to lodging even when it comes to pass
The fragile moment of rest for a black bird
Because its handcrafted metallic extensions
Were infected a long time ago by your innocent desire for colors.

From the street where sometimes you danced
So that one is offended and another admires you
On the board where for the first time was written
The difficult weight that each joy likes to convey
That you read askance when you left without understanding.

From the street that will never join us
And where the sons of others will travel
Combining verbal tenses
Like races which in their final vision
Regret without repenting the moment that already passed.

From the street
That your feet leave behind
For the voice finally discovered
From the heart that you never kept
That you undoubtedly feel, demanding your surrender.

sábado, 26 de mayo de 2012

Belonging


Belonging

They are waiting under your bed
That the time passes by
That understanding is extended
That the struggles be confessed.

The motion is already accomplished
Sun rays fall in profusion
On the blades of the swords
Brightening the shields coated in gold.

Two old people simultaneously
Face the dark boards
Where continuously is experienced
The extreme condition of who lacks the right hand.

The sickle that rises in spiral
From the heels to the eyes
Projecting at the moment
That embraces the one who conceives.

The truce transformed by word
Between screams that ardently
Search for the exact word
That releases them from their eternal limbo.

Relentless eyelids
Transformed in landscapes
For a mute artist
In front of a real image.

The dorsal of a shark
At uncontrolled speed
Where a name passes
Implying a closed book.

The relentless hours
Suddenly knowing
Of a devastating tiredness
For their own imperfect circle.

The open hand
To give or take
Deep in the heart
That never belonged to you.

Pedro Rivero Mercado - Dos mujeres


Ficha del libro
-------------------------------------
Título: Dos mujeres
Autor: Pedro Rivero Mercado
Editorial: Alfaguara
ISBN:978-99954-760-2-1
Nro. Páginas: 139        
------------------------------------
Dos mujeres
por Silvio Manuel Rodríguez Carrillo

Una de las peculiaridades de esta novela se desprende del título que la rotula, ya que la misma se sostiene sobre dos mujeres que llegan a la medianía de la edad en esa situación que muchos suelen definir con un “solas”, debiendo entonces el autor ir y volver al otro lado de la vereda para describir por un lado, y hacer vivir por otro, a estos personajes hasta volverlos naturalmente reales. Aquí, como deja entrever la presentación, cabe el guiño de preguntarse si las féminas corresponden a la pura ficción o si en lo secuencial portaron alguna vez número de carné.

          El ir y volver que menciono se da porque el que el autor opta por dejar el papel de demiurgo para involucrarse en primera persona, desde un personaje, digamos solapadamente secundario, que va transitando sus propias aventuras en alternancia con las de Matriarca y Mujerón. En la línea, así, se van contraponiendo caracteres y razonamientos propios de la diversidad de géneros, y dentro de los géneros, las diferencias conceptuales condicionadas por la edad y el contexto socioeconómico. En el color, la intensidad viene comedida, con la justa expresividad de los involucrados como con el tono que acompaña el desarrollo de las circunstancias.

         Más que marcando una suerte de osadía, el calidoscopio del vocabulario amalgama la realidad con la tendencia poética del autor, de manera que se entrecruzan diversas voces como un “Honda la calle, con su lecho de arena fina que refulgía en los días de sol” con un “de aquellos incapaces hasta de romper un huevo a patadas”; aquella contestación de Patriarca “-Y yo no me cago en usted colega, porque mi pobre mierda se ensuciaría”, con esta sentencia suave y ruda “Volando sus sueños sentimentales en el infinito, el suyo árido, marchitas, o mejor dicho muertas sin remedio, todas las ilusiones.”

          En lo particular, cada uno de los pequeños eventos que conforman la trama general no quedan aprisionados por un marco geográfico específico y concreto, sino que se constituyen y generan en un territorio que pudiera ser cualquiera, volviéndolos, quizás por ello, aún más veraces. Así, la comercialización de un producto por vía del contrabando, los roces políticos entre algún oficialista y un representante de otra línea, como el poder económico y las influencias de quien hizo fortuna por senderos no muy claros, son variables que entran en juego sin esa limitación que suelen producir las banderías y los rótulos determinados.

         Dos mujeres es una novela en la que se combinan y conjugan una variedad de luces y sonidos, adolescencia y madurez, humildad y orgullo, poderío e impotencia, en un entramado sostenido ágilmente hasta ese punto en el que por oficio se logra naturalidad. Es, también, un poco mirar hacia atrás, una suerte de volver a transitar otra época, aunque claro, con esa trampa que conlleva el tiempo y que consiste en que similares hechos de “ayer” estén ocurriendo “hoy” a metros de distancia. Fresca, divertida y sin desentenderse de lo dramático, una presea más en el abultado medallero de Pedro Rivero.

jueves, 24 de mayo de 2012

Cruel Butterfly


Cruel Butterfly

They will talk to you about their days
Telling you honestly
Expressing as they can
The emotions that from inside
It isn’t a lie that also fashion them.

They will tell of a clear absence
Where even the hinges of the windows
Vacantly wait
And that even the tiles want to preserve their brightness
Painfully recalling the lightness of your steps.

Perhaps they mention a stifling deviation.
Of some hours before the unpleasant dream
The trembling voice that doesn’t reach your ears
And knowing its weakness of warrior energy
He reverses its human desire to endure one more night.

Talking about themselves, many will named you
So that they can call you spreading nets
So that at least you pass through their memory
Serving them as a brief distraction
To continue moving together with the caravan.

With regard to these eyes
I know that they will be those to perceive
And that this skin will be the one to understand
The sharp anxiety that they can cause
As I also know those things that you decided to ignore.

For those things in life
I arrived a little, just a little before
And I continued until the day after
Where everyone even if they do it or not
They reflect on their faces the desire of return.

But somebody must play the role
Of the distance and the untie knots
Someone must carry what he wants without selection
And that others want with great desire
One and another are there pretending your happiness
Without considering that the fire only attracts some butterflies.

miércoles, 23 de mayo de 2012

Second morning


Second morning

For the strong roots of the walnut
Those which were only seen in furniture
To accede to the roots of the water hyacinth
Those which short life was witnessed

One morning that wasn’t sacred
On the bank of a river that didn’t divide
But it only hided the underground link
Of a multitude of souls with a simple destiny

Being in his hands, also passed through others
Perhaps more skillful but much weaker
Transforming both realities into just one situation
Where a beginner would find a concurrence

When two planets don’t converge in a curve
But do in position before the star guiding them
Whose seed was retained within for centuries
Waiting for the blessings of their own kind.

Continuing to present everything
For not representing anything
Of the picture of your own life
Of the writing of your own words

Defeating the struggle of intentions
Detached from the sorrowful logic
Of those things that so sensibly
Bear those other same things
Once and again as if in steadiness
It is included a part of the beauty that permits
And in it isn’t always present the severe condemnation
Of the conscious effort in respect to the talent received

The little pain that will always be provoked
To look at sides searching for each other
The last game of vanity which faithful caress
Seems so sweet for who is ready to leave

That tests in the acquired skill
Where once a while was useful to position
And from it is already known that nothing will remain
When in opening the door he can start the course
With the deep smile of one who doesn’t fear to the hours.

sábado, 19 de mayo de 2012

Las 3 veces de pedrito


Era una de esas tardes en las que el calor no apretaba demasiado, por lo que fuimos a la placita J. C. Franco, ahí cerca del Sale, a donde normalmente íbamos en días así. Tras el tradicional reconocimiento del terreno, con su variedad de sombras, pastos, arenas y pobrísimos juegos, nos pusimos a buscar semillas para nuestra colección. Una vez que nos cansamos del tema de las semillas (no te creas, eran monedas de oro), fuimos a por los sube y baja. V2 en un extremo, sentada y aferrada al manubrio semidestartalado, y yo en el otro, de pie y haciendo fuerza con las manos para subirla y hacerla descender suave y cadenciosamente, pensando dentro mío “buen ejercicio para los brazos, flojazo”.

          A unos pocos metros estaban las hamacas y, sobre de una de ellas, acababa de instalarse un pibe como de la edad de V2, o por lo menos de su estatura, porque ya sentado estaba lejos de alcanzar el suelo. Le bajé una “visión periférica” buscando a su posible progenitora o niñera, y cacé una posible candidata en la vereda hablando con un cuate. El pibe hizo unos movimientos como queriendo hamacarse, pero más bien pareció un animalito queriendo soltarse, es decir, ni idea de que lograse su objetivo. Entonces habló

- Mami –dijo, mientras continuaba sus convulsiones-.
- Mamiiii – insistió, esta segunda vez ya torciendo su cuello buscando a Mami, y con un tono de voz más fuerte y perentorio. Entretanto, Mami seguía hablando con el cuate, y yo seguía ejercitando mis brazos.
- ¡Maaaamiiii!!! – reclamó por tercera vez, ya enfadado y deteniendo sus convulsos intentos por hamacarse, con tono de malcriado de mierda, o de maricón de mierda  se diría, si no hubieses escuchado los dos llamados anteriores.

Y entonces Mami corta la conversación con el cuate, lo mira y verbaliza un

- ¿¡Pero qué lo que querés!? –Así, emputada la mina, que caracúlica, al final va y lo hamaca al pibe.

          Nosotros seguimos con lo nuestro. Que también las hamacas, que el escalador, que el tobogán y toda la onda, hasta que llegó el momento de volver, que coincidió con el que Mami decidió hacer lo mismo. De nuevo Mami estaba en la vereda, pero ya sin el cuate, y el pibe, esta vez, estaba jugando con la arena.

- Pedrito, vamos ya. –le llamó. El pibe, en su mundo.
- ¡Pedritooo, ya tenemos que irnos! –insistió Mami una segunda vez, elevando el tono. Pero el pibe, onda Beethoven, no se enteraba.
- ¡¡Pedrito, te digo!! – ahí ya el grito, claro, diáfano, estridente, indiscutible, como la respuesta de Pedrito.
- ¡!Quéee!!

          Por un lado satisfecho, y por otro emputado, le dije a V2, “vamos, mi amor”, y nos fuimos.

          Tras dejarle en el departamento a V2, acomodado en el micro, venía pensando en las veces que me sentí fatal cuando desde un principio le decía “vos sos mongólica ¿sí o no?”, y me decía “no”, “y entonces, ¿te tengo que decir las cosas dos veces?”,  y me respondía “no, papi”. Así también, esté lo que esté haciendo, bastaba un “papi…” para que al tiro yo lo deje todo y al menos, al menos, digo, le responda un “sí, decime”.

          El quid pro quo, la reciprocidad, es una base, tan solo una base. No podés, como Mami, pretender que te respondan a la primera, cuando vos respondés a la tercera. Y vos fijate, miralo de lejos, en tu casa, en tu trabajo, en tu colegio, en tu grupo de amigos, en tu cofradía de lo que sea, vos mirá y analiza la velocidad de respuesta a diferentes niveles, desde el “che, fulano…” y a ver cuánto le lleva mirarte, hasta el “leé esta carta y contame qué opinás” a ver cuánto le lleva hacerlo, o “mirá este vídeo, y decime” a ver cuánto se tarda.

          Lo más tragicómico de todo es que el que tiene que responder, que encima responde a la tercera, es el que se emputa; aparte de que el que pide, que ya porque pide a la tercera también ya viene emputado, por lo que ambos bandos terminan emputados, más allá de que el uno pidió y el otro dio. De locos, ya te digo. Imaginate en una carrera de F1,

- pasame el neumático…
- pasame el neumático!!....
- pasame el neumático carajooooo!!!!....
- la puta, ahí tenés tu neumático de mierda, la puta que jodés!

         No, viejo, si así fuese no hay modo de pensar siquiera en ganar una carrera. Si así se mueven sólo se puede pensar en soportar la carrera. Y es así como mucha gente vive, soportando. Ahora, si ambos tuviesen el hábito de responder a la primera, estarían enfocados a otras cosas, a completamente otras cosas.

          Muchos, como Pedrito, aprenden que se responde a la tercera, si es que se responde. Si nos vamos al concepto de dios, al concepto del dios barbudo sentado en un trono, es peor, porque, cuándo te respondió el barbudo? De ahí que muchos pseudocristianos ni siquiera responden, y está claro, si el dios en el que creen no responde, porqué habrían de hacerlo ellos, que están por debajo. Es lo más lógico que hay.

          Ahora, habría que saltarse la lógica, la explicación de la conducta y, una vez conocido el árbol, a lo Jodorowsky, desprogramarlo.

         Claro que ahí entra el “no se puede”, que es otro capítulo.